Chainas : une excroissance

Tu passes la Nene par l'A43, directement du Nord au Sud. Tu ne t'arrêtes pas pour admirer les flots boueux de la rivière. Tu longes Far Cotton qui n'a pas connu de jours heureux depuis l'investiture de Thatcher et la privatisation exemplaire de la British Rail en 96. La pluie n'arrange rien. Une saucée noire, opaque, qui ne laisse filtrer aucun espoir. On raconte que les gens d'ici, pour ceux qui ne se sont pas suicidés et ceux qui ne se sont pas expatriés, s'habituent.
Pas toi.
Tu contournes Delapre Park. Depuis qu'ils y ont retrouvé un étudiant décapité avec sa jambe droite en guise de cou, tu fais toujours comme ça.
Tu évites les alentours du Northampton General Hospital. Peut-être pour la même raison sauf que, cette fois, il s'agissait de l'oeuvre de l'équipe de nuit qui avait un peu trop abusé du protoxyde d'azote avant une opération de la vésicule biliaire.
Tu arrives à l'Ordalia, un pub tout en longueur, encaissé comme un vilain chancre derrière la Parish Church of All Saints, en plein centre-ville. Tu es à la bourre. La pluie ne lave rien. Ni les péchés, ni les trottoirs.
Il est déjà là, masse bestiale vautrée sur le comptoir. Sa chevelure noire d'encre, dont les pointes les plus téméraires atteignent le bas des reins, est toujours aussi abondante. Bon Dieu, comment fait-il ? Tu tâtes le haut de ton crâne déplumé, reprends ton souffle et t'installes à côté de lui.
- Eh Alan, comment va ? Ca fait un bail.
Il ne répond pas, le nez et les longs poils de sa barbe plongés dans la mousse certifiée lager.
Tu as décidé de ne pas te laisser entamer le moral par ce sinistre personnage.
Une petite tape dans le dos pour détendre l'atmosphère. Il lève les yeux sur toi. Tu regrettes immédiatement ton geste de familiarité. Il te fixe. Des orbites aussi sombres que des culs de bouteille au fond du caveau. Tu ne vois pas de mal à laisser libre cours aux pulsions tactiles. Ton côté méditerranéen et sarkozyste, sans doute. Mais son regard te met mal à l'aise. Tu essayes de n'en rien montrer :
- Tu m'as appelé ? Ca avait l'air urgent. C'est pas grave, au moins ?
- Non, il répond. J'ai sorti un nouveau fanzine. Ça s'appelle Dodgem Logic et c'est centré sur Northampton et les environs. Ça parle de comics et de musique. Dedans, il y a aussi des pubs pour les artistes locaux. C'est pour ça que je t'ai appelé.
- Je suis venu aussi vite que j'ai pu, t'as remarqué ?
- Ouais, t'as deux heures de retard. Bon, tu prends quelque chose ?
- Pas d'alcool pour moi.
- On est en Angleterre, Antoine. Et ici, c'est un pub, au cas où t'aurais pas remarqué.
- Bon. Un jus d'orange, alors.
Vous sirotez vos breuvages en silence.
Dehors, la pluie redouble de violence sans qu'il soit pour autant un réconfort d'être à l'intérieur.
Ça dure une éternité. Tu te forces à ne pas regarder ses énormes bagues à tête de mort ou de bouc en rut qui lancent des éclairs au bout de ses doigts chaque fois qu'il porte la mixture à ses lèvres.
Finalement, à bout de nerfs, tu romps le silence.
- Sinon, ça va ?
- Y a pas à se plaindre.
- Tu m'étonnes.
Nouveau silence.
La pluie, rageuse.
Tu fais une nouvelle tentative :
- Au fait, j'ai lu ton dernier bouquin paru en France. Celui chez Interstices. Il est super. Félicitations.
- Mon dernier... Lequel ?
- Tu sais, celui avec les vampires. La suite des Dents de l'Amour.
Il plisse les yeux. Peut-être est-il touché par mon compliment ?
- Ce bouquin-là, c'est Christopher Moore, connard.
- Ah, tu fais. Note que j'étais pas loin, mais j'ai toujours eu du mal avec les prénoms.
Tu repiques du tarin dans la tisane. Sans doute parce qu'après une telle bourde, il n'y a plus grand-chose à dire.
Après une longue, trèèès longue gorgée, il soupire.
- Bon, alors tu vas en causer ?
- Hein ? De quoi ?
- Ben de mon fanzine. Pourquoi tu penses que je t'ai appelé ? Ca serait vraiment bien que t'en touches deux mots sur ton blog. Pas grand-chose, juste un petit article en passant, tu vois ? Avec la couverture. Ce qui serait chouette, ça serait que tu la montres bien. Elle donne un aperçu assez fidèle du contenu. Le côté apocalyptique, décalé et en même temps, avec la référence distanciée à la pop lit. Tu crois pas que je vais te payer un verre pour rien, quand même ?
Tu te grattes le menton. Un peu de jus d'orange a bavé sur ta barbe clairsemée. Tu as oublié de la tailler.
- J'en sais rien. C'est local, ton truc.
- Ouais. Mais du local global, si tu vois de que je veux dire.
- Mmmmh.
- Bon, alors ?
- Ouais, c'est possible. Faut voir. Ah, au fait, tu sais que moi aussi, je viens de sortir un machin ? Ça s'appelle Six Pieds sous les Vivants, c'est une série avec une héroïne récurrente qui s'appelle Mona Cabriole. Elle est journaliste et elle parcourt les différents arrondissements de Paris. Des auteurs comme Hédouin, Biberfeld, Ledun, ont déjà fait un numéro. Je me suis occupé du douzième.
- Ah ouais ?
- Ça devrait de plaire. Il y a des cadavres, de l'amour, de l'amour avec des cadavres et puis il y a un mec qui te ressemble un peu. Bon, c'est un méchant, mais on va pas s'arrêter à ce genre de détails, hein ? Tu pourrais en parler, dans ton fanzine.
Il ferme des yeux. Il semble réfléchir. Projeter un meurtre très violent. Ou s'endormir. Ou entrer en coma éthylique. Tu es pendu à ses lèvres.
- Peut-être...
Il hésite, puis reprend :
- Mais Paris, le 12 ème, c'est vachement local, quand même.
- Bien sûr, tu t'enflammes, mais du local global.
Alan Moore garde les yeux fermés. Les dernières paroles que tu l'entendras prononcer lors de cet entretien seront :
- Ah, alors forcément...

Amusant... On m'envoie un exemplaire d'un grand journal danois dans lequel on peut lire :

"At strive ekspilicit politiski i en underholdningsgenre som krimien er i bedste fald at gå for at være et klynkehoved, så er man venstreorienteret, eller en skiderik, så er man højreorienteret. Hele mediesystement nærer sig selv ved denne pacificering af magtrelationer, ved bøger uden brod, der ensretter tænkningen - og det gælder mest af alt for krimigenren."
Antoine Chainas, fransk forfatter af en række 'krimi noir'.
in. Bøger Nr. 204

Il va sans dire que je suis parfaitement d'accord avec ce que dit cet auteur... Farvel sålænge, folk.

En passant, et parce qu'ils le valent bien (registred l'Oréal), un petit article sur deux bouquins résolument féroces lus récemment. Ce qui les lie ? Une science consommée du timing, de la respiration, d'abord. Les points / contrepoints définissant ce rythme consistent d'un côté en un sens indéniable du lyrisme - poisseux pour le premier (Willocks), sec pour le second (Teran) - et de l'autre en une incontestable propension à offusquer les esprits chagrins de certains intervenants blogo-forumo-sphériques-qui-se-piquent-de-critique par leur côté rentre-dedans, excessif, sauvage, brutal, sanglant, incontrôlable en apparence. Entendre sans concession, ce qui est, bien entendu, une qualité. L'ultra-violence de quelques passages aura, par son aspect nécessaire, non complaisant, et exempt de séduction, suscité l'engouement de certains - dont moi - et la réticence des autres : les esprits chagrins dont je parlais tout à l'heure. Ceux qui voudraient lire des romans noirs non violents, qui espèrent, dans la littérature du dérèglement, faire l'économie du pire : buveurs de décaféinés et fumeurs de cigarettes lights, risque-rien, courtes-vues, pète-sec et pisse-froid, couche-tôt, pousse-mégots, demi-sel et entre-deux, gagne-petit, lèche-bottes, fesse-mathieux, pis-aller et gobe-mouches, haut-les-coeurs, repose-méninges, semi-finis, passe-plats, rabat-joie, moins-value, m'as-tu-vu et quant-à-moi, porte-documents et sauve-qui-peut, cheveux-longs-idées-courtes, ronds-de-cuir et traîne-savates, trop-perçus et sous-fifres, taille-pipes, fausses-balles, va-t-en-guerre, tourne-à-gauche, tire-lignes, pousse-toi-de-là-que-je-m'y-mette, tragi-comiques, amateurs de noir au nez sensible. Les sentez-vous ? Fumet incomparable du sent-bon à tire-larigot : les voilà, avec une constance qui frise l'ascèse, avec une clairvoyance assourdissante, qui se fourvoient sur la présence envahissante d'une violence qui constitue l'essence même du genre, pour peu qu'elle soit distanciée, réfléchie, mûrie, comme c'est le cas ici. Incapables de se demander si la plus grande violence n'est pas, justement, la justification de sa propre absence. Incapables de songer un instant que ce qui dérange n'est pas la plus explicite des effusions de sang.
J'ai entendu, l'autre jour, en participant à un débat avec quelques "confrères", l'un d'eux proclamer avec fierté et sérieux sa faculté à éviter le trash. Doit-on comprendre que la black novel, pour reprendre un anglicisme à la mode, a l'obligation d'être clean ? Revenons un instant, mes amis, sur la notion de trash (notion que je n'ai pas pu développer lors du débat parce que Rama Yade passait juste après nous et qu'il n'y avait plus le temps et que... Allons, c'est une autre histoire). Le trash, c'est la poubelle, les ordures, les choses que l'on jette et dont on ne veut absolument plus entendre parler. Le trash, c'est les laissés-pour-compte, les fous, les perdus... Alors, oui, on peut effectivement produire de bons romans noirs sans revendiquer à tout prix cette tendance, mais de là à vouloir adopter une stratégie de l'évitement... Sans doute existe-t-il dans cette théorie emblématique d'une société propre où le danger, la saleté sont éradiqués - ou plutôt mieux dissimulés - un potentiel commercial évident. C'est l'air du temps. Et il est probable que cet auteur (ne me demandez pas son nom, je ne m'en souviens plus) était bien plus sexy dans son argumentation que votre serviteur.
Mais vous aurez compris que je m'égare : me voilà en train de parler de tout sauf des bouquins eux-mêmes.
Les voici donc. Après la Quality Street (registred Nestlé), la Quality Trash - une autre manière de "savourer les plaisirs gourmands" :

Lu ici le 21 juillet 2009 (extrait) :

"Lors de "grippe parties", les jeunes Anglais tentent de se transmettre le virus H1N1.
Le concept ? Des jeunes se réunissent pour faire la fête. Parmi eux, des porteurs du virus de la grippe A. L'objectif étant de se transmettre le virus H1N1 dans le but de contaminer un maximum de personnes."

L'Express.fr

Et lu là quelque part en 2008 (extrait) :

"- Nous surfons en ce moment sur une vague prometteuse, c'est la dernière mode : Kontamination, avec un K pour les initiés. Le barebacking, c'est déjà de l'histoire ancienne, même si nous possédons encore quelques backrooms spécialisées. Non, aujourd'hui, ce sont les dérivés protéinés des particules qui sont prisés. Bactériophage T2, cinquante pour cent de protéines. EMC, soixante-dix pour cent. Poliomyélite, soixante-quatrorze pour cent. Cow-pox, attention, on atteint des sommets, là : quatre-vingt-neuf pour cent. West Nile...
  - Des virus... Ce sont des noms de virus ? intervint Andreotti, abasourdi.
  - Tout juste, jeune homme. De nos jours, les gens veulent jouer. Ils veulent éprouver leur capital chance pour se sentir en vie. Les Russes et les Asiatiques ont la roulette, les indigènes de Papouasie ont leurs tourelles de bois, les Indiens d'Amazonie ont le datura, les Gabonais ont l'iboga, nos sociétés occidentales surmédicalisées ont les virus. C'est le must, en ce moment. Une sorte de rite primaire revisité. Et nous leur offrons la garantie d'un protocole exemplaire. Un échantillon ou individu infecté pour trente. Le même taux que pour l'industrie pharmaceutique. Ou les pelotons d'exécution."

"Si le rock'n roll est mort,

Où est passé son corps ?"

Mona Cabriole - 19 octobre 2009.